La Brume et le Sang

Aucun gladiateur ne survit quinze ans. Riwallon n’a jamais cherché à savoir pourquoi. Il combat pour un homme qui se dit son maître depuis l’enfance. De ce qu’il y avait avant, il ne lui reste que trois mots. Il sait ce qu’ils disent. Pas ce qu’ils sont.

Ce matin, une chose en lui s’est éveillée plus fort que d’habitude.

À l’ouest, sur les côtes de son enfance, une brume avance. Lente. Constante. Elle n’attaque pas : elle infiltre, elle ronge, elle dissout. Elle efface les noms, puis les souvenirs, puis la pensée, et ne laisse derrière elle que des êtres qui ne savent plus pourquoi ils respirent.

Des feux anciens tenaient le monde contre elle. Sept, un par peuple. Il n’en reste que des braises.

Ce qui s’est éveillé en lui peut tenir la brume. À quel prix ?